Tragedia

Que le escribiera a la tragedia me pidió un día la muchacha de grandes ojos y sueños rotos. Que explicara yo en mis versos esa pena del amor ido, que fuera el desahogo de su luto de rigor, que inventara en mis poemas un nuevo tipo de amor.
La miraba con cariño y trataba de acertar en mi mente ocupada versos no tan cursis, líneas sin sangre, selva sin sombras de fieras. Pero ella rebuscaba en mi eco alguna palabra sin trinchera, filo de sable como la curvatura de lo incierto.
Su alma lanzaba gritos que eran más bien latigazos a su espalda. El viento que viajaba desde el mar cruzaba el balcón y su torso, mientras la expresión de su rostro mostraba una huella, un dolor, un vestigio de lo que es en ocasiones la vida.
Que le escribiera a la tragedia me insistía aquella muchacha de sonrisa triste. Que aunque la decepción se hubiera marchado, aún se pintaban lágrimas en sus mejillas que merecían ser honradas.
Y mientras hablaba, se perdía en los recuerdos que se proyectaban hacia la pared de mis sesos. Fingía por momentos una leve sonrisa. Es más, reía en otros. Pero ¿acaso el payaso más triste no pretende la alegría ante el público que le aclama?
Ella guardaba en su cuerpo jirones de arterias y venas, caminos en sombra y laberintos de averno, por eso cuando a veces la recuerdo, la encierro en mi burbuja de aliento, mientras entiendo su silencio eterno. (Norma Zegarra)