Cuento

Ya hacía tiempo comprendí que me mentías, sabía que eras el
núcleo del dolor, pero deseaba muy dentro en las entrañas que un día aprendieras a quererme.
Entonces hice un cuento con dos personajes perfectamente imperfectos que se amaban inmensamente, irremediablemente, locamente. Y la historia se hizo épica, se hizo de capítulos sin fin, armoniosa, tan libre y amena, feliz y serena. Sentía que habías convertido el ocre otoño de mi vida en colorida primavera. Pero en su lugar, el invierno de tu desdén golpeó mi realidad. Yo no era tu flor de Amaranto, ni el motivo de tu sonrisa, ni la figura de ensueño que hace a tus ojos brillar. (Norma Zegarra)