Morir un poco

 

De noche todos morimos un poco. Morimos de pena morimos  de amor. 

Cada noche el alma se libera y deambula por anhelos y recuerdos. Viaja desde los desiertos más lejanos hasta los más hondos abismos. Cae bruscamente al precipicio de la desesperación y luego emerge en una nube de algodón. 

De noche todos morimos un poco. El cuerpo sin vida, ignorante del abandono yace tendido en las manijas del reloj. El eter en la yema de los dedos. El alma desde lejos, cavilando si regresar... o quizás no. 

De noche todos morimos un poco. Morimos de pena, morimos de amor. 

Cada noche el alma se aleja y somos vulnerables, somos polvo, somos eternos. Las horas previas al alba son verdes prados o fuego abrazador. Son alegría intensa o angustia inmensa.

Cada noche no somos los mismos. Nuestro cuerpo duerme, nuestra alma escapa. Entonces la luz del día trae de regreso la escencia de la vida, el soplo de Dios. Pero, ay! De noche todos morimos un poco, morimos de pena y aveces, como ésta bendita noche, morimos de amor. (Norma Zegarra)