Siento frío.
Las alas de mis manos son témpanos de hielo. Apenas pueden moverse los dedos tejedores de sueños.
Tu ausencia es un paisaje invernal y tú eres la chispa que logra derretir el hielo de esta inevitable nostalgia.
Siento frío.
En mi intento por rescatar la pasión, escribo entre las heladas cenizas de la memoria. Más, la escarcha invisible de tu desdén, se filtra en mis venas y avanza irreversible, apagando el fuego de mis latidos.
Entonces, mi lánguida figura tirita en este aislamiento, muriendo de frío, muriendo de olvido. (Norma Zegarra)
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